Черный Лукич - это Вам Сибирский панк

Сегодня хочется вспомнить о концерте Черного Лукича....

Такие эпитеты, как "цельный" или "органичный", в музыкальной журналистике давным-давно вышли в тираж: они прекрасно вписываются в хвалебную рецензию, "затыкают дыры" в цепях восторженных определений и при этом звучат даже глубокомысленно. Дошло до того, что открой три любых рецензии, и хотя бы в одной из них, наверняка, встретятся вариации на эту тему. В общем, постепенно слова эти превращаются в этакие пустышки, которые пишутся просто так и игнорируются при чтении. Час до концерта. Лукич "строится", несколько раз повторяя звукачу, что "нужно побольше низов" и на гитаре, и на микрофоне. Делает "фирменный звук" - он же, в конце концов, один из столпов легендарного сибирского панка. Стародавние похождения, тусовки и джемы, черт знает когда написанная "Мы идём в тишине", превращенная Летовым в очередной манифест и под названием "Песня Чёрного Лукича" ставшая очередной "святыней" в соответствующей среде - это все, как никак, обязывает...

А вот он уже начинает петь. Когда-то Лукич, наверное, и был представителем того самого направления, которое получило название "сибирский панк", по крайней мере, так пишут в воспоминаниях, да вот только давненько это было. Потому как в обозримом прошлом играл он исключительно так называемый бард-рок, добрые и грустные песни под гитару. Играет он его и сейчас. Сидит на стульчике, улыбается и то и дело невытягивающим голосом поет свои стихи под незатейливый аккомпанемент. Перед глазами так и встает Груша с ее самодеятельными кострами. Вспоминается концерт прошлого года, когда мы поехали в Новый Уренгой на их шоу, жить конечно было негде, но замечательно выручило одно агентство по недвижимости, выбирали на их сайте http://pravoned.ru/квартиру и кстати нам подобрали в аренду достаточно недорогое и комфортное жилье
Упившиеся поклонники сибирского панка (читай: гопники) требует хитов. Из другого угла что-то визжит "неформальная молодежь". Градус, определенно, нарастает, и по канонам жанра, концерт медленно, но верно превращается в дебош. Лукич полирует пиво коньяком, потом продолжает "сугрев" в обратном порядке. Его уже тянет на разговоры, он обрывает песни на середине, с удовольствием препирается с залом, потом со звукачом, наконец, играет плакатную "Кончились патроны" и сворачивает концерт. Горе прошло, солнце прошло, вересковый мёд засох...

Все это катастрофически не сходится: большой добряк Лукич и буянящая гопота, насквозь лирические песни и подвальный звук родом из восьмидесятых. Даже сами песни кажутся какими-то нескладными, как будто в них, как бы парадоксально это ни звучало, одновременно музыка не дотягивает до текстов, а тексты не дотягивают до музыки. Вместо, может быть и тихого, но зато ровного и постоянного света - вспышки то там, то тут. Только успевай головой вертеть, и все равно ничего не видать. Как одинаковые полюса магнитов рвутся в разные стороны, все составляющие концерта не складываются, а наоборот, рвутся в разные стороны, оставляя в остатке пустоту. Лукич никакой не сибирский панк, так же как и ничуть не бард, он где-то посередине. Вот только середина эта вовсе не золотая.